wonderland

 

How do you know I'm mad? said Alice.

You must be, said the Cat, or you wouldn't have come here.

oposições

No entanto, entretanto, contudo sempre.
Porém também e, às vezes, mas.
Deveríamos matar as expectativas.
E as adversativas também.

Foto: Kennedy Garrett

agora

aqui a gota. posso sentí-la passear pelo meu corpo irrestritamente nu. hoje não há limites, mas hoje nao é amanhã. nem ontem.

Foto: Nailson Moura

o bilhete

já estava quase na hora de eles irem embora. por e-mail, o convite: te espero às 20h30, no café da livraria cultura. para dividirmos a espera, a procura, o silêncio.

do outro lado da baia, ele concorda. estarei lá.

ela arrisca:
eu acho o livro pra você. leio a descrição da contra-capa. você opina, mas pede um segundo. vai na prateleira dos nacionais. vem com outro. pergunta o que eu acho. eu gosto. fico ali folheando as páginas por minutos. não te vejo sair. você volta e chama minha atenção com um beijo. rouba um sorriso.
sou sua.
no mais simplório dos dias.

ele ensaia um até breve. e corre.
já são 18h.

infinitamente

olhe mais uma vez

e repita todas as vezes que achar necessário

tudo sempre pode ser diferente

vê?

foto: arquivo pessoal

tromba d´água

por vezes, sobro,
como tornado de múltiplos vórtices numa atmosfera instável.
e vou entendendo que viver é isso mesmo.
é sobrar um pouquinho aqui e faltar outro tanto ali.

Foto: Alex Dram

psiu...

Dou-te a rosa
Gesto simples sem hora
Por um sorriso de agora

Foto: Tanya

guerra

De vestido vermelho, ela caminha.

Não há sombra qualquer que a ampare no tempo e a faça apagar as memórias incautas daquela manhã de janeiro. Ela é ela.

E ela é aquela que chora por lágrimas e loucuras irrealizáveis, por amores, violências, presenças. Sabe-se, eu sei. Nunca houve espaço para a delicadeza e a delicadeza precisa encontrar seu lugar, ou morre-se.

De horror.

Pintura: Chloe Early

a arte e o tempo

Many can relate to a sense of disembodied franticness that expands across the landscape of our daily lives. We are busy people. We are plugged in to phones and computers, and constantly on the move. An elusive horizon—the purpose of our quicksilver existence—has been erased in favor of a go-to emotional state that is the result of a privatization of time. We are frantic workers even when we work against the very conditions that produce our franticness.

Inevitably, the fast pace of consumerism is accompanied by the tantalizing promise of slow time—Allen Ginsberg once complained of a heart attack en route to his weekly meditation.

Just as the arts were reinvented in the age of the camera, so too must they be in the age of accelerated time. If the internet and the touch screen represent the apparatuses of our age, then the material and the prolonged have become a niche for the discursive and formal role of the arts. Much like a spa, the arts play host to a malnourished subject eager to experience something nostalgically other. Slow time and tangible bodies become so rare experientially that their aesthetic value finds a home in the cul-de-sac of scarcity that is art.

Trecho do artigo: “CONTRACTIONS OF TIME: ON SOCIAL PRACTICE FROM A TEMPORAL PERSPECTIVE” BY NATO THOMPSON IN E-FLUX’S JOURNAL, ISSUE #20, NOVEMBER 2011

Foto: arquivo pessoal. Espetáculo Danaides (2011) – Cia. Basirah Dança Contemporânea

pina

hora do recreio

A rosa branca de minha mãe já perdeu a alvura, mas ainda a mantenho dentro de um caderninho velho da época de escola. Cheiro de um ontem tão vivo quanto estranho, tempo que me absorve sem pedir licença. Estou longe do agora. Lembro dos passos, das vozes.

Encontro as costas largas do professor de biologia. Ele é baixo e esconde uma cicatriz curta entre o bigode denso, negro. Gosto dele. Daquelas mãos pequenas contrastando com os braços fortes. Durante nossas saídas guiadas ao Jardim Botânico, ponho-me sempre perto da sua fala rouca. Admiro os gestos, a eloquência didática, o sorriso. Ziguezagueio silenciosamente entre as pernas dos colegas de turma para estar ali, insignificante, ao seu lado.

Voltamos. A sala cheia. Conversas e brincadeiras típicas das crianças. Todas elas, menos eu, trocam bilhetinhos. Minha companhia não é necessária, concluo resignada à vida dos grafites e dos livros por ler. Sento, como usualmente, em uma das cadeiras da frente. A primeira fila é conveniente. De costas para todos aqueles gigantes, assisto às aulas. Muda. Presto atenção nos sinônimos e sínteses, copio cada palavra, cada ilustração, e tiro boas notas. A causa? Orgulho e segredo meu.

Toca a sirene. A hora do recreio chega como tragédia anunciada. O momento dos desfiles de barbies, do pique-esconde, e do queimado me atormenta – vinte longos minutos em que o silêncio não é a regra. Escondida na sala de aula, finjo a plenitude com o nariz enfurnado numa página qualquer de livro. Permaneço ali, olhando fixamente para o papel, sem apreender coisa alguma, sem olhar para os lados, sem encarar a minha própria vergonha. Estou só, mais uma vez. A sirene estridente me faz pular da cadeira. Caem as canetas e os livros. O estojo, comprado nos Estados Unidos, parte-se em três. Nem me importo. Sorrio aliviada. Menos um recreio.

Às sextas-feiras, mamãe dava dinheiro para o lanche. Dia feliz. Vou altiva até a cantina e compro, orgulhosa, o enorme queijo quente no pão árabe – sanduíche mais caro da lanchonete. Volto bem devagar até a sala. Saboreio cada mordida e me sinto redimida por alguns eternos minutos. Posso circular sem ser observada. Pertenço ao pão, o pão me pertence, pertenço. Sexta não tem aula de biologia. Pena.

Foto: google images

poesia

Jan Yoors

retomada

A pessoa chega em casa às 18h e liga a TV (na Globo, claro). A adolescente Malhação está no fim e logo dá lugar à ´filosófica´ A Vida da Gente. Uma lágrima aqui outra ali, um leve suspiro, corta. Pausa para o lanche. 20 minutinhos de notícias locais. Aqui no DF, tem buraco e assalto. (assalto sempre; buraco, só na época das chuvas mesmo). E lá vem ele: Miguel Falabella, a la Sex and the City, a embalar Aquele Beijo. Uma hora de beijos depois, Jornal Nacional: enchentes, próteses PIP, e Patrícia Poeta. Um amigo me corrige: “A patrícia poeta”.

Já são 21h10. Entra aquela – a das 8, que é das 9. Horário novo, Griselda nova, e a Teresa? Agora é Cristina, mas já foi De Fátima e até Maria. Alguém sabe a vítima do próximo capítulo? Sobem os créditos. Mas é óbvio que não dá pra ir dormir sem aquela espiadinha. BBB edição mil vem aí, com todos os bíceps e dentes que temos direito.

Vão dar 23h. Quase 5 horas de sofá. E o que resta? Sono. Santo sono. Amanhã, meus amigos, é dia de branco.

Ô, Brasil...

Foto: google images