Não há sombra qualquer que a ampare no tempo e a faça apagar as memórias incautas daquela manhã de janeiro. Ela é ela.
E ela é aquela que chora por lágrimas e loucuras irrealizáveis, por amores, violências, presenças. Sabe-se, eu sei. Nunca houve espaço para a delicadeza e a delicadeza precisa encontrar seu lugar, ou morre-se.
De horror.
Pintura: Chloe Early
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