E o propósito disso tudo? Perguntei.
Sem pedir licença (cerimônia é perder tempo, dizia), o olhar dele percorreu os objetos coloridos na estante. Levantou, acendou um cigarro e parou em frente à vista calma da janela lá de casa. Ele, que sempre me ensinou a ter calma, parecia inquieto.
A dúvida basta pra mim. Disse ele. Esse misto de desconforto e liberdade é o que eu sei viver. O incômodo talvez seja mesmo a única prova de que a gente existe, no aqui, no agora.
Vamos almoçar? E me deu aquele sorriso de menino.
Entendi que não era a fome ou as minhas perguntas que o aborreciam, mas o fato de eu querer, sempre, todas as respostas.
Antes de sair, ligou o som e me deixou de presente o disco novo de uma amiga do Rio que já não via há tempos.
E ali ficaram: o samba, o vento, e eu.
Ele, que tanto sabe das coisas, preferiu o mar.
Foto: arquivo pessoal
Pois já era hora. Urgência eu tinha. Pressa mesmo. As explicações, entretanto, – todas inúteis, preciso destacar – multiplicavam-se como fungo. E não é por falta de conhecimento não. Sei, há anos, que o que é simplesmente é. Por algum motivo, contudo, a necessidade de me justificar toma conta dos poros, sob os olhos exigentes e curiosos dos poucos companheiros de bar. Uma cerveja aqui, outra ali, uma perguntinha aqui, outra ali, e as palavras a flutuar. Rima barata, clichês, porquês e mais um copo. E nada do que expresso e conto é o que eu penso ou sinto. Conversa de bêbado, pois.
E estava aqui a saracotear poetas, quando encontrei quem há de me salvar dessa ressaca da lógica:
“Não sei se a vida é pouco ou demais para mim.
Não sei se sinto de mais ou de menos, não sei
Se me falta escrúpulo espiritual, ponto-de-apoio na inteligência,
Consanguinidade com o mistério das coisas, choque
Aos contatos, sangue sob golpes, estremeção aos ruídos,
Ou se há outra significação para isto mais cômoda e feliz.
Seja o que for, era melhor não ter nascido,
Porque, de tão interessante que é a todos os momentos,
A vida chega a doer, a enjoar, a cortar, a roçar, a ranger,
A dar vontade de dar gritos, de dar pulos, de ficar no chão, de sair
Para fora de todas as casas, de todas as lógicas e de todas as sacadas,
E ir ser selvagem para a morte entre árvores e esquecimentos,
Entre tombos, e perigos e ausência de amanhãs,
E tudo isto devia ser qualquer outra coisa mais parecida com o que eu penso,
Com o que eu penso ou sinto, que eu nem sei qual é, ó vida”.
Álvaro de Campos
Foto: arquivo pessoal. (numa barraca de lona, essa senhora vive há anos em frente à Casa Branca, em Washington. sua vida é um protesto contra a indústria armamentista).
"It seems to me that art is first and foremost a condition of the soul".
